На секунду ее руки коснулись моей головы, и эта секунда прошла.
- Ты знаешь, - сказала она, - я еду туда.
- Поезжай. Но ты не выдержишь.
- Не знаю. Но им нужно, как тебе, как брату. Они не виноваты. Ты будешь
помнить меня?
- Да. А ты?
- Я буду помнить. Прощай!
- Прощай навсегда!
И я стал спокоен, и мне сделалось легко, как будто я уже пережил самое
страшное, что есть в смерти и безумии. И в первый раз вчера я спокойно, без
страха вошел в свой дом и открыл кабинет брата и долго сидел за его столом.
И когда ночью, внезапно проснувшись, как от толчка, я услыхал скрип сухого
пера по бумаге, я не испугался и подумал чуть не с улыбкой:
"Работай, брат, работай! Твое перо - оно обмокнуто в живую человеческую
кровь. Пусть кажутся твои листки пустыми - своей зловещей пустотой они
больше говорят о войне и разуме, чем все написанное умнейшими людьми.
Работай, брат, работай!" ... А сегодня утром я прочел, это сражение
продолжается, и снова овладела мною жуткая тревога и чувство чего-то
падающего в мозгу. Оно идет, оно близко - оно уже на пороге этих пустых и
светлых комнат. Помни, помни же обо мне, моя милая девушка: я схожу с ума.
Тридцать тысяч убитых. Тридцать тысяч убитых...
ОТРЫВОК СЕМНАДЦАТЫЙ
... в городе какое-то побоище. Слухи темны и страшны...
ОТРЫВОК ВОСЕМНАДЦАТЫЙ
Сегодня утром, просматривая в газете бесконечный список убитых, я
встретил знакомую фамилию: убит жених моей сестры, офицер, призванный на
военную службу вместе с покойным братом. А через час почтальон отдал мне
письмо, адресованное на имя брата, и на конверте я узнал почерк убитого:
мертвый писал к мертвому. Но это все же лучше того случая, когда мертвый
пишет к живому; мне показывали мать, которая целый месяц получала письма от
сына после того, как в газетах прочла о его страшной смерти - он был
разорван снарядом. Он был нежный сын, и каждое письмо его было полно
ласковых слов, утешений, молодой и наивной надежды на какое-то счастье. Он
был мертв и каждый день с сатанинской аккуратностью писал о жизни, и мать
перестала верить в его смерть - и, когда прошел без письма один, другой и
третий день и наступило бесконечное молчание смерти, она взяла обеими руками
старый большой револьвер сына и выстрелила себе в грудь. Кажется, она
осталась жива, - не знаю, не слыхал.
Я долго рассматривал конверт и думал: он держал его в руках, он где-то
покупал его, давал деньги, и денщик ходил куда-то в лавку, он заклеивал его
и потом, быть может, сам опустил в ящик. Пришло в движение колесо того
сложного механизма, который называется почтой, и письмо поплыло мимо лесов,
полей и городов, переходя из рук в руки, но неуклонно стремясь к своей цели.
Он надевал сапоги в то последнее утро - а оно плыло; он был убит - а оно
плыло; он был брошен в яму и завален трупами и землей а оно плыло мимо
лесов, полей и городов, живой призрак в сером штемпелеванном конверте. И
теперь я держу его в руках...
Вот содержание письма. Оно написано карандашом на клочках и не
окончено: что-то помешало.
"... Только теперь я понял великую радость войны, это древнее первичное
наслаждение убивать людей - умных, хитрых, лукавых, неизмеримо более
интересных, чем самые хищные звери. Вечно отнимать жизнь - это так же
хорошо, как играть в лаун-теннис и звездами. Бедный друг, как жаль, что ты
не с нами и принужден скучать в пресноте повседневщины. В атмосфере смерти
ты нашел бы то, к чему вечно стремился своим беспокойным, благородным
сердцем. Кровавый пир - в этом несколько избитом сравнении кроется сама
правда. Мы бродим по колена в крови, и голова кружится от этого красного
вина, как называют его в шутку мои славные ребята. Пить кровь врага вовсе не
такой глупый обычай, как думаем мы: они знали, что делали..."
"Воронье кричит. Ты слышишь: воронье кричит. Откуда их столько? От них
чернеет небо. Они сидят рядом с нами, потерявшие страх, они провожают нас
всюду и всегда мы под ними, как под черным кружевным зонтиком, как под
движущимся деревом с черными листьями. Один подошел к самому лицу моему и
хотел клюнуть он думал, должно быть, что я мертвый. Воронье кричит, и это
немного беспокоит меня. Откуда их столько? ... Вчера мы перерезали сонных.
Мы крались тихонько, едва ступая ногами, как на дрохв, мы ползли так хитро и
осторожно, что не шевельнули ни одного трупа, не согнали пи одного ворона.
Как тени, крались мы, и ночь укрывала нас. Я сам снял часового: повалил его
и задушил руками, чтобы не было крика. Понимаешь: малейший крик - и все
пропало бы. Но он не крикнул. Он, кажется, не успел даже догадаться, что его
убивают".
"Они все спали у тлеющих костров, спали спокойно, как дома на своих
постелях. Мы резали их больше часу, и только некоторые успели проснуться,
прежде чем принять удар. Визжали и, конечно, просили пощады. Грызлись. Один
откусил у меня палец на левой руке, которой я неосторожно придержал его за
голову. Он отгрыз мне палец, а я начисто отвернул ему голову; как ты
думаешь, мы квиты? Как они все не проснулись! Слышно было, как хрустят кости
и рубится мясо. Потом мы раздели их догола и поделили их ризы между собой.
Мой друг, не сердись за шутку. С твоей щепетильностью ты скажешь, что это
припахивает мародерством, но ведь мы сами почти голы, совсем поизносились. Я
уже давно ношу какую-то бабью кофту и больше похож на..., чем на офицера
победоносной армии".
"Кстати: ты, кажется, женат, и тебе не совсем удобно читать такие вещи.
Но... ты понимаешь? Женщины. Черт возьми, я молод и жажду любви! Постой, это
у тебя была невеста? Это ты показывал мне карточку какой-то девочки и
говорил, что это невеста, и там было написано что-то печальное, такое
печальное, такое грустное. И плакал ты. Это давно было, я смутно помню, на
войне не до нежностей. И плакал ты. О чем ты плакал? Что было написано там
такое печальное, такое грустное, как цветочек? И плакал ты, все плакал,
плакал... Как не стыдно офицеру плакать!"
"Воронье кричит. Ты слышишь, друг: воронье кричит. Чего надо ему?.."
Дальше карандашные строчки стерлись, и подписи нельзя было разобрать.
И странно: ни малейшей жалости не вызвал во мне погибший. Я очень ясно
представлял себе его лицо, в котором все было мягко и нежно, как у женщины:
окраска щек, ясность и утренняя свежесть глаз, бородка такая пушистая и
нежная, что ею могла бы, кажется, украситься и женщине. Он любил книги,
цветы и музыку, боялся всего грубого и писал стихи - брат, как критик,
уверял, что очень хорошие стихи. И со всем, что я знал и помнил, я не мог
связать ни этого кричащего воронья, ни кровавой резни, ни смерти. ....
Воронье кричит...
И вдруг на один безумный, несказанный счастливый миг мне ясно стало,
что все это ложь и никакой войны нет. Нет ни убитых, ни трупов, ни этого
ужаса пошатнувшейся беспомощной мысли. Я сплю на спине, и мне грезится
страшный сон, как в детстве: и эти молчаливые жуткие комнаты, опустошенные
смертью и страхом, и сам я с каким-то диким письмом в руках. Брат жив, и все
они сидят за чаем, и слышно, как звенит посуда. ... Воронье кричит...
Нет, это правда. Несчастная земля, ведь это правда. Воронье кричит. Это
не выдумка праздного писаки, ищущего дешевых эффектов, безумца, потерявшего
разум. Воронье кричит. Где мой брат? Он был кроткий и благородный и никому
не желал зла. Где он? Я вас спрашиваю, проклятые убийцы! Перед всем миром
спрашиваю я вас, проклятые убийцы, воронье, сидящее на падали, несчастные
слабоумные звери! Вы звери! За что убили вы моего брата? Если бы у вас было
лицо, я дал бы вам пощечину, но у вас нет лица, у вас морда хищного зверя.
Вы притворяетесь людьми, но под перчатками я вижу когти, под шляпою -
приплюснутый череп зверя; за вашей умной речью я слышу потаенное безумие,
бряцающее ржавыми цепями. И всею силою моей скорби, моей тоски, моих
опозоренных мыслей я проклинаю вас, несчастные слабоумные звери!
ОТРЫВОК ПОСЛЕДНИЙ
... от вас мы ждем обновления жизни!
Кричал оратор, с трудом удерживаясь на столбике, балансируя руками и
колебля знамя, на котором ломалась в складках крупная надпись: "Долой
войну!"
- Вы молодые, вы, жизнь которых еще впереди, сохраните себя и будущие
поколения от этого ужаса, от этого безумия. Нет сил выносить, кровь заливает
глаза. Небо валится на головы, земля расступается под ногами. Добрые люди...
Толпа загадочно гудела, и голос говорившего минутами терялся в этом
живом и грозном шуме.
- Пусть я сумасшедший, но я говорю правду. У меня отец и брат гниют
там, как падаль. Разведите костры, накопайте ям н уничтожьте, похороните
оружие. Разрушьте казармы и снимите с людей эту блестящую одежду безумия,
сорвите ее. Нет сил выносить... Люди умирают...
Его ударил н сшиб со столбика кто-то высокий; знамя поднялось еще раз и
упало. Я не успел рассмотреть лица ударившего, так как тотчас все
превратилось в кошмар. Все задвигалось, завыло; в воздухе понеслись камни,
поленья, над головами поднялись кулаки, кого-то бившие. Толпа, как живая
ревущая волна, подняла меня, отнесла на несколько шагов и с силою ударила о
забор, потом отнесла назад и куда-то в сторону и, наконец, притиснула к
высокому штабелю дров, наклонившемуся вперед и грозившему завалиться на
головы. Что-то сухо и часто затрещало и защелкало по бревнам; мгновенное
затишье - и снова рев, огромный, широкозевный, страшный в своей стихийности.
И опять сухая и частая трескотня, и кто-то возле меня упал, и из красной
дыры на месте глаза полилась кровь. И тяжелое полено, крутясь в воздухе,
концом ударило меня по лицу, я упал и полез куда-то между топочущих ног и
выбрался на свободное пространство. Потом я перелезал какие-то заборы,
обломав себе все ногти, взбирался на штабеля дров; один рассыпался подо
мною, и я упал вместе с водопадом стукающихся поленьев; из какого-то
замкнутого четырехугольника я насилу выбрался а сзади меня, настигая, все
грохотало, ревело, выло и трещало. Где-то звонил колокол; что-то рухнуло,
как будто упал пятиэтажный дом. Сумерки точно остановились, не пуская ночи,
и в той стороне рев и выстрелы словно окрасились красным светом и отогнали
тьму. Спрыгнув с последнего забора, я очутился в каком-то узеньком кривом
переулке, похожем на коридор между двух глухих стен, и побежал и бежал
долго, но переулок оказался без выхода; его перегораживал забор, и за ним
снова чернели штабеля дров и леса. И опять я лазил по этим подвижным зыбким
громадам, проваливался в какие-то колодцы, где было тихо и пахло сырым
деревом, и снова выбирался наружу и не смел оглянуться назад: я и так знал,
что делается там, по красноватому смутному налету, легшему на черные бревна
и сделавшему их похожими на убитых великанов. Кровь с разбитого лица
перестала течь, и оно онемело и стало чужим, как гипсовая маска; и боль
почти совсем утихла. Кажется, в одном из черных провалов, куда я свалился,
со мною сделалось дурно, и я потерял сознание, но не знаю, было ли это
действительно, или мне показалось, так как вспоминаю я себя только бегущим.
Потом я долго метался по незнакомым улицам, на которых не было фонарей,
среди черных, точно вымерших домов, и никак не мог выбраться из их немого
лабиринта. Нужно было остановиться и оглядеться вокруг себя, чтобы
определить направление, но этого нельзя было сделать: за мною по пятам несся
еще далекий, но все настигающий грохот и вой; иногда, на внезапном повороте,
он ударял меня в лицо, красный, закутанный в клубы багрового крутящегося
дыма, и тогда я поворачивал назад и метался до тех пор, пока он снова не
становился за моей спиной. На одном углу я увидел полосу света, погасшего
при моем приближении: это поспешно закрывали какой-то магазин. В широкую
щель я еще увидел кусочек прилавка и какую-то кадку, и сразу все оделось
молчаливой, притаившейся мглой. Невдалеке от магазина я встретил человека,
бежавшего мне навстречу, и в темноте мы чуть не столкнулись и остановились в
двух шагах друг от друга. Не знаю, кто был он: я видел только темный
насторожившийся силуэт.
- Ты откуда? - спросил он.
- Оттуда.
- А куда ты бежишь?
- Домой.
- А! Домой?
Он помолчал и внезапно набросился на меня, стараясь повалить меня на
землю, и его холодные пальцы жадно нащупывали мое горло, но путались в
одежде. Я укусил его за руку, вырвался и побежал, и он долго гнался за мной
по пустынным улицам, громко стуча сапогами. Потом отстал - должно быть, ему
было больно от укуса.
Не знаю, как я попал на свою улицу. На ней также не было фонарей, и
дома стояли без одного огня, как мертвые, и я пробежал бы ее, не узнавая,
если бы не поднял случайно глаз и не увидел своего дома. Но я долго
колебался: самый дом, в котором я жил столько лет, казался мне чужим на этой
странной, мертвой улице, будившей печальное и необыкновенное эхо моего
громкого дыхания. Потом меня охватил внезапный бешеный испуг при мысли, что
я потерял ключ, падая, и насилу я нашел его, хотя он был тут же, в наружном
кармане. И когда я щелкнул замком, эхо повторило звук так громко и
необыкновенно, как будто сразу открылись двери на всей улице во всех мертвых
домах.
Сперва я спрятался в подвале, но скоро стало страшно и скучно, и перед
глазами что-то начало мелькать, и я потихоньку пробрался в комнаты. В
темноте ощупью я запер все двери и, после некоторого размышления, хотел
загородить их мебелью, но звук передвигаемого дерева был страшно громок в
пустых комнатах и напугал меня.
"Буду так ждать смерти. Ведь все равно", - решил я.
В умывальнике была еще вода, очень теплая, и я ощупью умылся и вытер
лицо простыней. Там, где лицо было разбито, очень саднило и щипало, и мне
захотелось взглянуть на себя в зеркало. Я зажег спичку - и при ее неровном,
слабо разгорающемся свете на меня взглянуло из темноты что-то настолько
безобразное и страшное, что я поспешно бросил спичку на пол. Кажется, был
переломлен нос.
"Теперь все равно, - подумал я. - Никому это не нужно".
Мне стало весело. Со странными ужимками и гримасами, как будто я был в
театре и представлял вора, я отправился к буфету и начал искать остатков
пищи. Я ясно сознавал неуместность всех этих ужимок, но мне так нравилось. И
ел я все с теми же гримасами, притворяясь, что я очень жаден.
Но тишина и тьма пугали меня. Я открыл форточку, выходившую во двор, и
стал слушать. Вначале, вероятно, оттого, что езда прекратилась, мне.
показалось, совершенно тихо. И выстрелов не было. Но я скоро ясно различил
отдаленный гул голосов, крики, трески чего-то падающего и хохот. Звуки
заметно увеличивались в силе. Я посмотрел на небо: оно было багровое и
быстро бежало. И сарай против меня, и мостовая на дворе, и конура собаки
были окрашены, в тот же красноватый цвет. Тихонько я позвал из окна собаку:
- Нептун!
Но в конуре ничто не шевельнулось, а возле я рассмотрел в багровом
свете поблескивающий обрывок цепи. Отдаленный крик и треск чего-то падающего
все росли, и я закрыл форточку.
"Идут сюда!" - подумал я и начал искать, где бы спрятаться. Я открывал
печи, щупал камин, отворял шкапы, но все это не годилось. Я обошел все
комнаты, кроме кабинета, куда я не хотел заглядывать. Я знал, что он сидит в
своем кресле против стола, заваленного книгами, н сейчас это было бы мне
неприятно.
Постепенно мне начало казаться, что я хожу не один: вокруг меня в
темноте двигались молча какие-то люди. Они почти касались меня, и один раз
чье-то дыхание оледенило мой затылок.
- Кто тут? - шепотом спросил я, но никто не ответил.
А когда я снова пошел, они двинулись за мною, молчаливые и страшные. Я
знал, что это мне кажется оттого, что я болен и у меня, видимо, начинается
жар, но не мог преодолеть страха, от которого все тело начинало дрожать, как
в ознобе. Я пощупал голову: она была горячая, как огонь.
"Пойду лучше туда, - подумал я. - Он все-таки свой".
Он сидел в своем кресле перед столом, заваленным книгами, и не исчез,
как тогда, но остался. Сквозь опущенные драпри в комнату пробивался
красноватый свет, но ничего не освещал, и он был едва виден. Я сел в стороне
от него на диване и начал ждать. В комнате было тихо, а оттуда приносился
ровный гул, трещание чего-то падающего и отдельные крики. И они
приближались. И багровый свет становился все сильнее, и я уже видел в кресле
Новинки >> Русской фантастики (по файлам) | Форумов | Фэндома | Книг