2. «Веселый Петух»
Ресторацию мы находим действительно в двух шагах на главной улице. Над
широким крыльцом висит петух, вычеканенный из меди, тускло–золотистый в
лучах солнца. На крыльце лежат два детины, лица у них прикрыты ковбойскими
шляпами. Их можно принять за мертвецов, но они только мертвецки пьяны. Мы
осторожно обходим лежащих и, толкнув дверь, попадаем в длинный полутемный
зал. Здесь полтора десятка столиков и стойка, обитая жестью. Столы почти
все пусты, за исключением двух–трех, за которыми сидят парни, обросшие
колючей щетиной или уже отрастившие лохматые бороды, и пьют что–то темное
– виски или пиво. На нас они не обращают никакого внимания. Мы на них
тоже. Не спеша подходим к стойке, где протирает бокалы далеким от чистоты
полотенцем лысый старик с недобрыми глазами.
– Два виски, – говорит Мартин, небрежно бросая на жестяную стойку
монетку в двадцать сантимов.
– Два виски требуешь, так и плати вдвое, – отвечает старик.
Мартин добавляет еще одну монетку. Так мы учимся здешнему счету.
– А как насчет ночлега, папаша? – спрашиваю я.
Старик долго глядит на нас, как бы оценивая нашу кредитоспособность.
– Есть комната с кроватью, – шепелявит он. – Больше трех человек лежать
в кровати не разрешается.
– Нас только двое.
– Все одно – три франка, и деньги вперед.
– Мы от Фляшона, папаша.
Старик добреет, даже улыбается, открывая беззубые десны.
– Значит, завтра с утра на погрузку? Пароход пришел из Вудвилля, знаю.
Что ж, можно подождать до расчета с Фляшоном. Ужинать будете?
Ужинаем молча, хотя поговорить есть о чем. Что мы знаем о мире, куда
забросила нас судьба? Что пирожок стоит пять сантимов, а полбокала виски с
теплым лимонадом – двадцать? Что за десять часов работы мы получим по пять
франков, из которых три нужно отдать за квартиру? Да и вообще, что можно
узнать об окружающем тебя мире, если целый день таскать на спине мешки с
зерном или углем, а ночью спать без просыпа на гнилой соломе?
– Хорошо бы уехать отсюда на этом марктвеновском пароходике, –
рассуждает вслух Мартин. – Интересно, сколько стоит билет до Вудвилля?
– Посчитай еще железную дорогу от Вудвилля до Города.
– Ты думаешь все–таки добраться до Города?
– Не век же торчать в Сильвервилле.
– А кого мы будем искать в Городе? – вздыхает Мартин. – Может, кто жив
остался?
Утром мы находим Фляшона там, где видели его вчера. Он по–приятельски
подмигивает нам, и минут через пять мы получаем всю экипировку грузчика –
мешок из дерюги с дырками для головы и рук и пару деревянных крючьев на
спину.
– Ну а теперь на речной причал. Сейчас начнется погрузка, – командует
Фляшон. Ни имен наших, ни фамилий он не записывает: должно быть, при
расчете это не имеет значения.
Мы становимся в цепь грузчиков к длинным штабелям мешков с пшеницей. В
каждом мешке не меньше сорока килограммов. С трудом взваливаем его на
спину, помогая друг другу. Так же делают и соседи. Потом движемся,
согнувшись, по деревянным сходням к трюму на нижней палубе парохода. Трюм
неглубок. Мешки складываем внизу под наблюдением кого–то из команды. Не
слышно ни шуток, ни смеха, ни ругани – все работают молча, только кряхтят
и тяжело дышат. Мартину, идущему впереди, легче, чем мне, – он сильнее, а
я через час начинаю задыхаться, нет сил взвалить мешок на крючья, вот–вот
упаду. Сзади советуют дружески: «Обожди чуток, пропусти цепь, отдохни. С
непривычки всегда трудно, потом втянешься». Но я понимаю, что лучше не
будет, десять часов не вытяну.
Через два часа, когда объявляют перекур, валюсь на мешки полутрупом.
Наши соседи. Пит и Луи, угощают нас самодельными, скрученными из табачного
листа сигарами. Оба они студенты из Города, приехали сюда на каникулы
подработать. Живут в порту у сторожа, где платят вдвое меньше, чем мы у
Вильсона. Ухитряемся откладывать по три франка в день, сейчас уже накопили
по шесть десять на брата. Они рассказывают, что в первые два дня чуть не
загнулись, даже пяти часов не вынесли, только по два франка и получили. Не
надо слишком сгибаться, – советует Луи, – пусть груз ложится на плечи и
крючья. Я следую его совету, и мне чуть легче. До второго перекура еле
держусь, но мешок уже с ног не валит. Утираем пот и обмениваемся улыбками
с Луи и Питом.
– Выдержали?
– Как видите.
– Я говорил: не сгибайтесь. Мешок не так прижимает.
– Зато память отшибло.
Луи не понимает.
– А что забыл?
– Все. И год, и месяц, и день. Помоги вспомнить.
– Серьезно?
– Вполне серьезно. Подскажи.
– Год шестьдесят первый. Четырнадцатое июля. Пятница. Неужели забыл?
– Смешно, правда? Даже имя забыл. Только сейчас и вспомнил. Я Жорж Ано,
а он, – я указываю на Мартина, – Дональд Мартин или просто Дон.
– А мы – Луи Ренье и Пит Селби. Кончаем политехничку.
Все время молчавший Пит кивком подтверждает слова товарища.
– Ты немой? – шучу я.
– Все здесь так думают. Просто болтовни не люблю. А вы неплохие ребята.
Даже расставаться жаль.
– Почему расставаться?
– В воскресенье уезжаем, – поясняет Луи. – На «Гекльберри Финне». В
Городе к выборам работа найдется.
Я не успел спросить, что за выборы, как Луи продолжил:
– Разыщите нас – поможем. Найти легче легкого. Американский сектор,
Сэнд–стрит, общежитие политехнички. А сейчас к мешкам: Фляшон уже машет
руками.
Передышка окончена. Снова мешки тяжело пригибают к земле, ломит плечи,
трудно дышать. Часа два, может, еще выдержим, но больше не вытянем. Фляшон
сам отправляет нас восвояси: «На сегодня хватит, иначе завтра не
встанете». И платит каждому по три франка. Мартин угрюмо молчит, а мне
даже весело: на целый франк в первый же день Пита и Луи переплюнули.
Вечером расплачиваемся с Вильсоном, мгновенно подобревшим и
расплывшимся в улыбке. Даже лысина его, кажется, сияет ярче. Нас заботливо
приглашают к столу и вместо холодных котлет подают жаркое из свиной
тушенки с бобами. «По заказчикам и заказ», – повторяет хозяин. Но мне и
такого изобилия мало: надо восстанавливать силы, и я тут же заказываю еще
одну порцию жаркого и пива.
– Жаль только, что Луи и Пит уезжают, – говорю я. – Теряем надежный
источник информации.
– И надежных друзей, – добавляет Мартин.
Ресторация постепенно заполняется, вскоре все столы уже заняты.
Портовики и матросы в тельняшках, усатые парни в соломенных, как и у нас,
сомбреро, фермеры в грязных широкополых шляпах, женщины с белыми от густой
пудры лицами. Из соседней комнаты доносится стук бильярдных шаров, чей–то
смех и возгласы: «Пять», «Десять», «Плюс десять», «Отвечаю». Похоже, там
идет игра.
Мартин лениво встает.
– Подожди минутку. Пойду взгляну.
Третий стул за нашим столом пуст, к нему подходит худощавый человек лет
сорока в синем сюртуке и цилиндре, с вьющейся бородкой, как у голландских
матросов.
– Место свободно? – спрашивает он.
Я равнодушно киваю, не замечая, что все кругом за столиками сняли
шляпы.
– Вы, наверно, новичок в Сильвервилле? – Незнакомец садится напротив.
– Допустим, – отвечаю я.
– И меня, конечно, не знаете?
– Нет.
– Тогда прошу вас не удивляться тому, что сейчас последует.
Хозяин не успевает подать ему бутылку пива, как раздается выстрел и мое
простреленное сомбреро слетает на пол. Стрелял верзила с нависшей на лоб
челкой, сидящий метрах в пяти от меня. Я подымаю с пола шляпу и говорю
соседу:
– Ну и нравы у вас в Сильвервилле!
– Просто люди привыкли, что в моем присутствии снимают шляпу. Я бывший
шериф на серебряных рудниках.
– То, что вы шериф и тем более бывший, мне безразлично. Я не нарушаю
законов. Жаль только, оружия у меня нет.
– А зачем? – улыбается он. – Что бы вы сделали?
– Наказал бы этого громилу.
– Каким образом? Он же сидит без шляпы.
– Но с бутылкой.
Бывший шериф любезно протягивает мне пистолет, очень похожий на земной
«вальтер».
– Стреляйте. Он заряжен. Только если вы убьете или раните кого–нибудь,
вас тут же повесят, прямо на улице.
Я беру пистолет. Позади верзилы с челкой виден пустой угол зала и косяк
входной двери: пуля наверняка никого не заденет, если стрелять метко, а
стрелять я умею, золотые медали имел. Не долго думая нажимаю на спусковой
крючок. Бутылка со звоном разлетается на куски, обливая верзилу остатками
пива.
– Молодец! – одобряет сосед. – Отлично стреляете. Профессионал?
– Скорее, любитель. Охотник. Жорж Ано. Сейчас работаю на причале у
Фляшона.
– Тебе придется самому платить за разбитую бутылку, Пасква, –
оборачивается бывший шериф к подскочившему верзиле с челкой, – научись не
проявлять самодеятельности до моего приказа.
Верзила, не взглянув на меня, почтительно отступает.
– А вы стоите больше, мсье Ано. Это я вам говорю, Тур Мердок, глава
партии «реставраторов». Правда, пока еще не легализованной.
– Крайне сожалею, но ни я, ни мой друг, который сейчас находится в
соседнем зале, не интересуемся политикой и совсем не разбираемся в борьбе
политических партий. Возьмите ваш пистолет, мсье или мистер Мердок. – И я
отдаю оружие собеседнику.
Он приподымает цилиндр, чуть склонив голову.
– А мне это даже нравится, мсье Ано. Разыщите меня в Городе. Я придумаю
для вас что–нибудь получше Фляшона.
Мой сосед встает и, бросив на стол горсть мелочи, идет к выходу. Мартин
возвращается тут же, глядя ему вслед.
– Кто это?
– Некий Тур Мердок. Кажется, очень полезное знакомство. Глава
политической партии.
– Здесь, в Сильвервилле?
– Нет, в Городе.
– Порядок! – смеется Мартин. – Значит, пора ехать в Город.
– На твою сдачу от пирожков? А дальше? Будем откладывать даяния
Фляшона?
– Мы не вернемся к Фляшону. У нас с тобой уже пятьсот франков плюс
остаток после покупки пирожков и двух шляп.
– Играл?
– Да как!
И Мартин живописует историю еще более неожиданную, чем мое знакомство с
Мердоком.
В игорном зальчике, куда он зашел, было дымно и шумно. Мартин посмотрел
карамболь на бильярде, постоял возле покеристов, посчитал, сколько раз
выпадает пятерка в игре в кости, и пошел к разменной кассе вслед за
каким–то фермером в кожаной куртке, от которой пахло коровником или
конюшней. Фермер бросил в окошечко на стол серебряную монету в двадцать
пять франков, достаточно уже истертую. Кассир, не вглядываясь в монету,
смахнул ее лопаточкой в кассу. «Пять по пяти», – сказал фермер. Мартин
тотчас вспомнил ошибку пирожника: тот тоже не разглядывал знакомую ему по
размеру и весу монету. И Дональд решил рискнуть: заметит или не заметит?
Если заметит, можно выкрутиться, сославшись на то, что сам получил ее
где–нибудь, извиниться и заменить серебряной мелочью. Так он и сделал.
Небрежно бросил на стол два полтинника, побывавшие до этого на Земле в
сотнях рук, так что на них при беглом взгляде трудно было разглядеть
какое–либо изображение, и сказал: «Мне столько же плюс еще пять». Кассир
не глядя смахнул деньги в кассу и отсчитал Мартину десять зеленых фишек.
Облегченно вздохнув, Мартин уже смело подошел к покеристам, игравшим не
крупно, а скорее прижимисто. Один из них уступил ему свое место. Мартин
играл, все увеличивая ставки, выиграл пятьсот с лишним франков и встал. «С
меня хватит, ребята», – сказал он.
– А если б ты на шулеров налетел? – спрашиваю я.
– Бросил бы после второго или третьего проигрыша. Ведь начали–то по
маленькой. Не пошла бы карта, значит, не пошла. Да и ребята на шулеров не
похожи. Либо старатели с рудников, либо здешние скотоводы.
– Что будем делать?
Мартин загадочно усмехнулся.
